E meus passos vão firmes e seguros, e vou tranquilo,
pois amo a vida e sei que ela me protege, sou seu filho.
Nenhum receio nas horas mais difíceis, pois sei
o caminho mais íngreme leva ao topo da montanha
de onde descortina-se a beleza do vale
e quem sabe, o mais puro pôr-do -sol.
Nessas horas eu me aquieto,
sento e espero a passagem do tempo
e deixo vergastar-me o rosto a fúria das tempestades.
Sempre virá o dia depois, num circulo eterno
de retorno, retorno, retorno
e nesse movimento estarei de volta aos dias de sol,
aos momentos de adoração ao amanhecer
quando cantarei a plenos pulmões minha alegria para o mundo
ou simplesmente usarei algumas horas
assobiando uma cantiga de amor
com um lindo sorriso maroto iluminando meus olhos.

É so um ar de não sei quê

um vazio quando acordo, uma dor no peito,

a sensação de um infarto iminente.

Uma vontade de me derramar em prantos

como uma criança inocente vilipendiada.

Um vazio imenso a cobrir, quase infinito

onde me sinto irrecuperável, incompetente para reagir
sendo grande demais essa distancia.

E uma saudade que me vem não sei de onde

tanto assim, 

a me deixar em frangalhos

e sem vontade de encarar o dia.

Uma noite envolvente, pesada e quente.
No ar silencioso e parado, nenhum movimento 
que alivie o ardor da pele. 
Passam minutos infindos e letárgicos 
sobre o corpo nu colado aos lençois de seda. 
Em um momento vem o ruir de castelo de cartas,
deixando à mostra imagens antigas na parede. 
E no ar parado, na fornalha úmida do quarto 
um quadro oscila 
num vai-e-vem de desejo e repulsa 

quando o coração reprime um soluço dolorido, 
meneando a cabeça de lado a lado, 
numa negação.

Quero amar enquanto tenho saudade,

enquanto meu corpo se lembra

de olhares lançados ao acaso dos encontros fortuitos,

das palavras ditas em sussurros apressados

de passagem num canto da sala.

Enquanto meu corpo ainda pede

um beijo furtivo na cozinha,

quando outros riem no patio,

numa confraternização inocente de fim de semana.

Me encontrando à margem dos fatos,

sentado num canto mais afastado de todos,

medito nas atitudes dos homens que jogam cartas.

Meu relógio de ouro marca o tempo que não vivo,

duas horas sem vida, mais meio tempo de uma morte improvável,

e marcará mais tempo ainda, além do que for do meu desejo.

Horas e horas que contemplo a vida passando à minha frente,

enquanto homens jogam cartas numa mesa de bar.

Reoriento meus sentidos

e vejo a sentinela que grita um alerta,

a sentinela me diz que o tempo não é meu.

Me sendo dado por empréstimo

não devo joga-lo, como fazem os homens nas cartas,

ele não me pertence.

Mas tenho um relógio dourado

que conta implacável o escoadouro do tempo
e o que já foi esbanjado me será cobrado, é certo.

O que ainda está por vir também me será cobrado,

e somando, o que vem é maior que aquilo que já  passou.

Constato então que tenho uma dívida incomensurável de tempo

impagável

segundo o cálculo inútil das minhas probabilidades.

São horas caladas essas na sala de espera

mutismo, olhar ansioso aos movimentos do corredor

expectativa, e um não-saber que sentir

um turbilhão de emoções,alguma incredulidade

e o passar das horas caladas nos ponteiros imóveis

e um sem-mãos que afaguem

um sem-voz que acalante

um sem-olhar que assegure

um não-sei-qualquer incongruente

que me vai cansando aos poucos , me exaurindo

enquanto aguardo ansioso a chamada final.

Um campo de tulipas
e ela sorri sorvendo o aroma das flores
correndo por um  momento para alcançar uma outra mais linda.
E eu ali parado, observando seus movimentos,
me inebriando com seus olhos oblíquos
e seu sorriso claro, refrescante, no calor da tarde.

Minha vida ja não é real.

Nada mais do que vivo faz parte da realidade.

O mundo real tornou-se sonho, ilusão, fantasmagoria  

da qual eu fujo com tenacidade no dia a dia.

O virtual  é como uma bebida forte que nos alivia o raciocínio 

ou nos leva  à permanente alteração da consciencia, 

de onde não desejamos mais sair.

Assim eu fico onde tudo é agradável e não tenho responsabilidades.

Lindo orbe onde tudo é descartável

até mesmo minha propria personalidade.

E pensar que era só um desejo de ser 

que me aguilhoava a carne.

Em alguns momentos não sou mais coração.                                          
Então é que percebo o quanto me torno inútil                                        
porque meu corpo não sabe agir sozinho.

Na hora do almoço, contando grãos de feijão no prato,

me transportando de um lugar a outro

meus olhos se levantam em dado momento

vagueando pela folhagem do jardim.

Uma libélula passa ruidosa e sobrevoa uma folha de antúrio,

fica ali um momento, num balanço lateral, e parte veloz

levando meu olhar que a segue na luz do dia,

envolto na quietude da hora.

Voltam meus olhos ao prato à minha frente 

aos feijões agora enrugados e frios.

Depois se movem pelas paredes brancas como a alma

quando a alma deveria ser da mais viva cor.

E digo a mim mesmo inconsolado

Oh! quanto vazio a ser preenchido!