O mais triste, amor

é essa noção de que todos os poemas que fiz com ardor

só farão sentido no fim,

quando nos últimos minutos da tua vida, lembrar-te de mim,

desejando-me ao teu lado,

me chamando no íntimo do teu coração magoado;

e já terei partido,

triste, enfim no abandono, perdido,

e não poderei te achar

e teu remorso consolar.

Eu já terei partido, amor;

e mais doída do não saber a dor,

se nos veremos novamente e quando,

quantas eras ainda, esperando.

Quando a mente se recusa a pensar
olhando de longe um improvável espetáculo de recordações,
um circo grotesco, o outrora tão íntimo diálogo.
Nada é real, nem o colo da mulher que vem no início da noite
com sua voz macia e enganosa tormenta dos sentidos.
Nem o coração que palpita pelo ondulante quadril e curvas esmeradas,
nem o sonhar , no desejo noturno, até o seguinte embate de volúpia.  
Nada sobrevive, nada permanece, nada revigora no amanhecer seguinte.
Quase nada fica,
quase nada.
Apenas um segredo na madrugada, intimamente resguardado,
tão sofrido, tão querido, tão zelosamente preservado...
do teu rosto...uma lembrança.

O músico.

Solenemente sentou-se
dedilhou as cordas convicto
e da partitura da alma
tirou os primeiros acordes
da vida.